Снег

Снова зима. А я как чукотский поэт: что вижу - то пою.

За окном пусть будет снег. Чистый снег. Белый. Большая елка перед окнами. Вся в снегу. Если под такую ёлку заманить человечка, то можно... Ах, похохотать всласть. За окном ёлка, а за ёлкой тоже ёлка, и ещё ёлка, ну и так далее. Небольшой ёлочный лесок. Совсем маленький — чтобы не заблудиться. Но красивый в пушистом снеге белом. На улице вечер. Фонарик светит тёпло-жёлтым светом на нетоптаный снег и ёлки. Я смотрю из окна на всю эту красоту. Лежу на кровати — мягкой и уютной и смотрю на снежную пушистость за окном. Зановесочки лёгкие, белые и, конечно же, низ их покоится на полу. А окно в моей комнатке большое. От пола до потолка. Почти что дверь. Только прозрачная и широкая. И я смотрю на снег сквозь это окно. В доме тепло. Наверняка, где-то есть камин. Только я не знаю, где он. Пол деревянный. А в комнате мягкий свет бра. Почти такой же как на улице от фонарика. А ещё на мне белая футболка длинная... Потому что я скоро отправлюсь гостить к Морфею. И обязательно мягкие носочки. Потому что в Морфеевом царстве всякое под ногами может валяться. У него же нет деревянного пола и белого снега. Только вата.

Знаете, наверное, правильней всё это было бы нарисовать.

В окно постучали. Я узнала старого знакомого и улыбнулась. Моё дверь-окно отворилось и в дом неспешно вошёл кот. Чёрно-белый котофей.

- Здравствуй, Вечер.
 - Привет тебе, Аврора.
 - Как поживаешь? Что нового пишут в газетах?
 - В газетах? Говорят, что скоро выпустят новый сорт булочек — он будет называться «Снег».
 - А с чем будут эти булочки?
 - Глупое дитя, они будут со снегом!
 - А разве ещё не начали их выпуск?
 - Нет. Снег не собираются сластить. Оттого булочки получаться по-настоящему вкусные!
 - Ах, надеюсь, удастся их попробовать!

Кот вольготно расположился на мягком ковре, как вы уже, наверное, догадались, белом. Он внимательно оглядел всю комнату и уставился своими жёлтыми глазищами в окно. Я болтала ногами в воздухе, лёжа на животе.

 - А когда же в магазины завезут краски? - спросила я с нетерпением.
 - Краски?
 - Да, краски. Акварельные, масляные, пищевые? Акриловые краски и разноцветный сахар?
 - Сахар обещали в конце следующей недели. Пищевые вряд ли будут в этом году. Акварель валяется у тебя под кроватью. А об остальных красках я не слыхал.

 Кот подошел к моей кружке молока, устроившейся на полу рядом с кроватью. Молоко было с медом. Кот поморщился, но вылакал всё до капельки и снова улёгся на коврик. Прищурил правый глаз.

-  Знаешь, Авррорра...
 - М?
 - Мне кажется, ты чего-то боишься.
 - Друг мой, ты ведь не хуже меня знаешь чего я боюсь.
 - Но это глупо...
 - Как легко тебе говорить такие слова. Ты ведь самый лучший художник в округе! Никто ещё не смог раскрасит небо красивее, чем ты! Никто ещё не украшал Землю так, как ты. А когда вы встречаетесь с Осенью — нет никого, кто бы мог вас превзойти.

 Кот начал мурчать от удовольствия.

 - Всё так, Аврора. Но зачем же ты боишься?
 - Я боюсь для того, чтобы было желание работать над своими картинками, чтобы каждое утро... Чтобы оно происходило и никогда не повторялось... Конечно, я знаю, что моя акварель меркнет рядом с твоей гуашью, с твоими работами маслом... А как великолепно ты рисовал аэрографом! Как тонко, как точно! Мои пастельные цвета никогда не победят твою яркость...
-  Но в них ведь своя прелесть, не правда ли?
 - Не знаю...
 - Ты просто любишь сказки и загадки, моя дорогая. Твой туман на озерах прекрасен, твои длинные тени при восходе Солнца - эталон изящности, а первые лучи, касающиеся лиц спящих детей... Я не знаю с чем это можно сравнить. Это просто сказка, понимаешь?

 Я улыбнулась.

 - Ты любишь сказки, Аврора... Ты ещё так молода. Ты любишь сказки...

...а я люблю жизнь.

с изнанки глубокой философии, наверное, живёт быт

Прежде всего, всё, что будет написано мною ниже, прошу не воспринимать серьёзно. Это всего лишь смесь вымысла и были-пыли. Это и мои личные рассуждения, размышления знакомых, смешанные с мыслями персонажа(жей). Наверное, будет продолжение, а может, так всё и закончится на одном рассказике. Очередная маленькая ерунда в тот момент времени, когда все лучшие блоггеры мира рассуждают о проблемах социальных и технических. Мне же не хочется быть мессией и вещать от лица «сознательных граждан» и «квалифицированных специалистов», «творческих личностей» и «тонких ценителей», ну и так далее. Вы, наверное, понимаете. В этот раз мне захотелось создать такой вот мирок. Почему бы и нет?

Мой муж… Ну а что мой муж? Человек – как и все другие мужья. В той степени, в какой муж может быть человеком. Вот Вы, Матрёна Петровна, думаю, согласитесь со мной.
Приехал вот. Стоит под окном и ждёт. Я не знаю, чего он ждёт. Он не знает, чего хочет от жизни. Ну и я, соответственно, тоже весьма смутно представляю наше будущее.Я, наконец, бросила заниматься всякой ерундой и теперь стала танцовщицей. Да, возможно, не многие в детстве мечтали стать стриптизёршей, но мне повезло. Мне повезло, кто бы там что ни думал.
Возможно, мои родители, родители мужа, да и сам муж, не очень довольны мною. Но последнее упомянутое существо хотя бы поддерживает меня в моих начинаниях, за что ему и спасибо. Ну, а я в ответ поддерживаю его. Его желание стать Чорным Властелином Мира (ну, точнее, писателем) меня не весьма вдохновляет, но что поделаешь?.. Ему нравится выдумывать мир, мне – движения. Не самый плохой союз, как вы считаете? Во всяком случае, мы видимся по утрам и вечерам.
Вчера утром после работы (а как вы себя чувствуете после работы?) муж завёл разговор о ребёнке. Он хочет, конечно же, сына. Ну, вы понимаете. И не это огорчает меня. Дети даются от Бога – будет сын, я тоже буду рада.
А муж мой очень наивен. Он полагает, что сын будет согласен с его планами на жизнь сына. Короче, хочет, пропарить сыну мозги своими идеями. Дело полезное, конечно, но не благодарное. А если ещё знать, что муж мой в свое время разругался с родителями, потому что его планы на жизнь не соответствовали планам его отца на его жизнь, то становится совсем смешно.
На самом деле, меня всё ещё удивляет, почему же он всё-таки женился на мне. Если бы Вы меня знали, то наверняка не женились бы.
И самая безобидная из тысяч на то причин – у меня ветер в голове, сквозь который мчаться тараканы – не самый приятный бутерброд по утрам. А ещё я чересчур люблю музыку, сладости и слабости. По мере возможности людей и ничего не делать. Люблю смотреть на мерцающие в темноте клавиши синтезатора и Pink Floyd. Вообще, родись я пораньше – непременно умерла бы хиппи от передозировки. Хотя, я не оставлю надежды, что в какой-то из жизней я так и сделала.
Надеюсь, теперь у вас появилось небольшое представление о том, как нелепо и трудно быть моим мужем.
И всё же эти записки посвящены именно ему. Вероятно, тут будут и оды в его честь, и ругательства – чтобы всё как у людей. А записки я назову «за мужние», потому что мой драгоценный о них даже не догадывается.
В этот момент должны разочароваться те мужчины, которым не нравится женская болтливость. Пожалуйста, разочаровывайтесь и ступайте своею дорогой в ночной клуб искать подругу жизни или ночи. Кстати, где сейчас ищут подруг?
А то знаете, совсем беда с этим вопросом. У меня найдётся всего пара-тройка девочек, которых отнести к вышеупомянутой категории. Хотя я предпочитаю звать их сестрицами. Поскольку наивно полагаю, что сестрицам нечего делить кроме хлеба и неба. Потому что «женская дружба» возможна только когда кроме неба и хлеба нет общих тем для бесед.
Не знаю, как там у мужчин с дружбой. Один знакомый сказал, что там всё просто: друзей не трахают. Наверное, в этом и дело.

Сегодня сказала мужу, что хотела бы уехать (у меня такое бывает, когда я слушаю некоторые песни: например, «Ждите солнца» Пилота. Хочется встать и улететь… к морю, скажем, и посмотреть как дует ветер). Муж всё понял, и мы полетели смотреть ветер на ближайшее море. Там, конечно, оказалось холодно. Особенно в тапках. Муж любезно предложил мне свой халат, а потом нелюбезно заставил надеть его. И мы решили вернуться домой. Ну, потому что кому нужно море, когда мужу холодно?
Вообще-то он у меня хороший. Временами даже благородный. И подкупило-то меня это благородство (как мне показалось). Какао вот притащил – пришлось прятать мои неблагородные записки.
Когда у неодомашненной женщины появляется муж, она сразу становится спокойнее. Наверное, это связано с тем, что появляются такие проблемы мелкие, которые приятно решать и делать вид как это важно. Во всяком случае, сначала. Потом, говорят, надоедает, наверное, потому что начинают верить в то, что эти проблемы важные… Наверное, поэтому и расстаются.
А ещё расстаются, когда детишков не получается. И это совсем грустно. Потому что у мужчин пунктик какой-то есть: нужен им только свой ребёнок. Это здорово. Это да. Наверное, и у моего мужа такой пунктик есть.
Но нечестно это. Нечестно по отношению к женщине, которая детей иметь не может. Нечестно, потому что приёмного взять на воспитание можно. Тут должны разочароваться все мужчины, которые хотят только своего ребёнка. Разочароваться и, естественно, сбежать к другой женщине. Ну, собственно, никто вас на привязи не держит. А ты куда, дорогой мой, собрался? Да будет, будет у нас ребятёнок. Хорошо, конечно же, сын (как это, интересно, от меня пол ребёночка зависит? Подумаешь, ну, хочу я дочку…)

Дети… Ты ведь, наверняка будешь ждать от них благодарности. Весьма напрасно, глупенький мой. В лучшем случае – слёзы после нашей с тобой смерти. Но нам, милый мой, в тот момент всё это перестанет быть дорого. Найдутся проблемы поважней. Как начать дышать в новом мире. Как на ножки встать, как пойти. Как сделать первый шаг снова в поисках друг друга… Как будто за прошлую жизнь мы не успели налюбиться… а мы успеем?

Эй, ну только не грусти, любимый. Я ведь всё ещё не знаю о чём будет твоя книга…