Вот так лето - жаркая кухня.
Если были надежды, то рухнут,
Если кто-то ещё сомневался,
То уж сам от себя отказался.
Каждый летом варился в котле
На не жарком иль жарком костре.
Мне достался кисельный суп:
Беспокойного сердца в нем стук,
В нем ещё кипятилась скука,
Новых песен записанных звуки,
Напряжение было по вкусу,
И один симпотичный трус,
А ещё добавляла истерику
(Для кого ж тут открою Америку?)
И последнее - в переизбытке:
Жалость (представь, моя рыбка!)
Жалость, жалость, конечно, к себе.
Вот такая вот смесь в котле.
На мясной косточке суп,
Разноцветных тряпок лоскут.
Вот такой о лете отчет.
Вам ещё на башку не печет?
Супик стал теперь уж студнем.
Хорошо, что он снова не будет.
